Llega como certeza triste.
Una sintomatología muy inglesa.
Todas las tardes de invierno, a eso de las seis.
A las cinco y media, busco la caja de pañuelos descartables.
A las seis menos cuarto, ya acostada, en mi camisón, miro el techo. Esperando.
Primero lloro por el invierno, siempre frío, nunca lluvioso; después por el empapelado de la pared, siempre tan verde y florido, luego las lágrimas caen raudamente cuando pienso en no haber limpiado arriba de la alacena, en los botones descosidos de las camisas, en los perros de pelo corto, en los azahares sin florecer.
A las siete, ya repuesta, levanto los papeles del piso y la cama.
Camino hasta el baño, me mojo la cara y analizo críticamente mi rostro, todo enrojecido.
Suspiro, y me siento en la mecedora del living a leer.
En los veranos, llega la lluvia, igual de inglesa.
Todas las tardes, a eso de las seis.
"Vivimos en la selva, querida, este clima no es ni más ni menos que de selva", decía mi bisabuela.
Sabiduría ancestral le dicen, a la de la bisabuela, no a la inglesa. Salvo que sea una bisabuela inglesa y ahí cambian las cosas...
ResponderEliminarSaludos
J.
Los inglesas le pegaron con Los beatles, the who, otros cuantos y los colectivos de dos pisos. Si hay bisabuelas copadas en Inglaterra, lo ignoro.
EliminarVivimos en la selva (sin contar como es es acá en el trópico)... y entonces, en que nos convertimos? :P
ResponderEliminarUn abrazo Sole.
Llanto desconsolado. Imposible detener esas lágrimas que desbordan y caen apresuradas al vacío, mojando sus manos.
ResponderEliminarMiradas por la ventana de la cocina, por donde llega el tibio sol que jamás lograran calmar sus ojos.
La abuela diría: -Es un bolazo nuestro eso de llenarte la boca de agua para picar ceboza y no llorar. Bolazo de abuela, nena.
Alternativo... Manco Cretino