Al desnudo

No podía prestar atención, si mi camisa no me pertenecía.
La miré muy detenidamente, observando cada centímetro de mis brazos, mi pecho, mi panza, cubiertos en su totalidad por la intrusa.
Los bolsillos, los botones, las hilachas, nada podía ser mío.
No influyó que la camisa fuera nueva. Era otra. Yo era otra en ella.
Algunos me miraron de reojo, buscando alguna explicación para el súbito interés en mi anatomía.
Pero ellos no sabían que yo ya estaba desnuda, que nunca me había vestido, que nunca había usado una camisa.
Entonces, cuando caí en cuenta de cuán desnuda estaba, fue que me sonrojé y tuve que desviar la mirada.